Ho iniziato con 1200 pagine.
Non è una metafora. Era davvero così — un manoscritto enorme, ambizioso, convinto di sé. Volevo scrivere un testo iconico. Uno di quelli che restano sul comodino degli anni, che vengono citati nelle tesi, che cambiano il modo in cui una generazione pensa al design.
Invece ho consegnato 168 pagine.
Il taglio non è stato un processo elegante. È stata una serie di rinunce, ognuna delle quali mi ha fatto un po’ male. Ogni capitolo eliminato era una conversazione che avevo già fatto mentalmente con il lettore. Ogni concetto semplificato era un compromesso tra quello che volevo dire e quello che un libro commerciale può permettersi di chiedere a chi lo compra.
Perché un libro commerciale deve anche vendersi. E questo cambia tutto.
Cambia la lunghezza. Cambia la densità. Cambia il livello di profondità che puoi permetterti prima di perdere il lettore che non è un accademico, che lo ha comprato in aeroporto, che lo legge tra una riunione e l’altra. Ho dovuto fare i conti con quella persona — e non sempre l’ho trovata simpatica.
Quello che ho tenuto dentro ha una logica precisa: sono le cose in cui credo davvero, quelle per cui vale la pena sgomitare in una libreria affollata di libri che dicono tutti più o meno le stesse cose.
Come si progetta quando il contesto è un’emergenza — non una metafora, un’emergenza vera, con persone disorientate e interfacce che devono funzionare comunque. Come si legge in modo critico una linea guida sull’accessibilità senza trasformarla in una checklist vuota. Cosa succede quando il microcopy smette di essere un riempitivo e diventa l’unica cosa che decide se un utente si fida o abbandona. Come si progettano contenuti che non parlano più solo agli esseri umani ma anche ai motori AI che li interpretano prima ancora che li leggano. Come cambiano le interfacce quando l’intelligenza artificiale non è uno strumento ma un interlocutore. E come si misura davvero l’esperienza di una persona dentro qualcosa che hai costruito — non con i bounce rate, non con le heatmap, ma con qualcosa che assomiglia di più all’ascolto.
Ho rinnovato anche le mie usability card — uno strumento che uso in aula da anni e che ho riscritto da zero perché il modo in cui valutiamo le interfacce era rimasto fermo a un’epoca in cui l’utente era ancora un concetto astratto.
Quello che ho tagliato lo tengo per me e per le aule. Non per gelosia — ma perché alcune conversazioni funzionano solo dal vivo, con una domanda nel mezzo e una lavagna dietro.
Ho ancora mille dubbi. Non so se ho scelto bene cosa tenere e cosa sacrificare. Non so se le 168 pagine che sono rimaste bastano a fare quello che volevo fare con 1200.
So che fuori non esiste un altro testo in italiano che metta insieme questi temi in modo sistematico. L’ho cercato prima di scrivere il mio — è uno dei motivi per cui l’ho scritto.
Se lavori nel design, nello sviluppo, nel product management o nella formazione digitale e almeno tre delle cose che ho elencato sopra ti riguardano direttamente, smettila di aspettare che qualcuno te lo regali.
È su Amazon e nelle librerie italiane.